Редове

Любовта е младеж без граници.
Политнал във висините, при слънцата.
Пламтящ, изгарящ, силен.
Държащ си всичко само в раница.
Днес огън, утре е товар безсилен.

Обичта е средната ни възраст.
Като река, намерила море.
Като избуяла нива, чакаща навързване.
Малко от безкрайното небе.
Нощ  и ден в букет.
И някакви безкрайни часове, без ред.

Страстта е, като старо вино.
Омешало слънца, реки, море.
Винаги ненадминато, не достигнато и недоизпито.
Като бездънна чаша,  с капки от ръце.